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一九五一年二月二十五日，星期日。
血。
这是李云龙从昏迷中醒来时，唯一能感知到的东西。不是视觉上的，而是嗅觉和味觉上的。一股浓烈、腥甜、带着铁锈味的血腥气，充斥着他的鼻腔和喉咙，呛得他猛地咳嗽起来，每一次咳嗽，都牵动着全身的伤口，疼得他像是要被撕成两半。
他挣扎着睁开眼睛，看到的不是熟悉的地窖或者指挥部，而是一片晃动的、肮脏的帆布。他躺在一辆疾驰的卡车车厢里，身下垫着几件油腻的棉大衣，周围挤满了和他一样哼哼唧唧的伤员。车轮碾过冰冻的土路，每一次颠簸，都引来一片压抑着的、痛苦的呻吟。
“首……首长，您醒了？”一张被硝烟熏得漆黑的、年轻的脸凑了过来，是四十军的一个卫生员。他看到李云龙睁眼，喜出望外，赶紧拧开水壶，递到他嘴边。
李云龙的嘴唇干裂得像是烧焦的树皮，他贪婪地喝了几口冰冷的雪水，那股子凉意顺着喉咙滑下去，才让他混沌的大脑，稍微清醒了一点。
他想起来了。
砥平里。突围。暴风雪。还有……王营长。
那个在汉江边，对他敬了最后一个军礼，然后带着二十几个兄弟，毅然决然地转身冲向数千追兵的汉子。
“王营长……他们……”他的声音嘶哑得像是破锣，每个字都说得异常艰难。
卫生员的眼神黯淡了下去，他沉默着，摇了摇头。
李云龙的心，像是被一只无形的大手，狠狠地攥住，然后扔进了冰窟窿里。他闭上了眼睛，那二十几个渺小的、被无数敌人淹没的身影，又一次，清晰地浮现在了他的脑海里。他甚至能看到王营长转身时，脸上那决绝而又灿烂的笑容。
那笑容，像一把烧红的烙铁，深深地烙在了他的心上。
卡车，终于停了。他被人七手八脚地抬了下来，刺眼的阳光让他忍不住眯起了眼睛。他看到了吴信泉和温玉成，两位老战友的脸上，写满了焦虑和悲痛。
“老李！你总算回来了！”吴信泉一个箭步冲上来，想给他一个熊抱，却在看到他身上那些被鲜血浸透的绷带时，又猛地停住了手，眼圈“刷”的一下就红了。
“回来了。”李云龙看着他们，扯了扯嘴角，想笑，却比哭还难看，“没死在南岸，阎王爷不收。”
他被人抬上一副担架，送往设在汉江北岸后方的一个临时野战医院。一路上，他看到了他这辈子见过的，最悲凉的景象。
从江南岸撤下来的部队，正像一条望不到头的、灰色的伤心长河，缓缓地向北蠕动。没有了之前的喊杀声，没有了胜利的欢呼，甚至没有了交谈。只有沉默，死一般的沉默。每个人的脸上，都挂着同样的麻木和疲惫。他们的棉衣，破烂不堪，许多人的身上，都缠着简陋的绷带，渗出的血迹，在灰色的棉衣上，开出了一朵朵暗红色的、丑陋的花。
这不是一支打了胜仗的军队。这是一支刚刚从地狱里爬出来，被打断了脊梁的败兵。
李云龙躺在担架上，看着这支他曾经引以为傲的部队，如今变成了这副模样，他的心，比身上的伤口，还要疼。他知道，砥平里这一仗，他败了。败得体无完肤，败得一塌糊涂。他用他最擅长的、引以为傲的“疯狗”战术，去硬撼敌人那台由钢铁和炮火组成的“绞肉机”，结果，被绞得粉身碎骨。
二月二十六日，星期一。
野战医院，就是人间地狱的另一个名字。
所谓的医院，不过是几间被征用过来的、四面漏风的朝鲜民房。空气里，弥漫着一股浓得化不开的、血腥味、消毒水味和伤口腐烂的恶臭混合在一起的味道，熏得人想吐。
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