日上三竿。
阳光刺破废园的颓败，却驱不散此地固有的阴冷与孤寂。
李寻欢依旧站在原地，重复着那单调至极的动作。
藏刀，出刀。
再藏，再出。
汗水已将他背后的衣衫浸出深色的水渍，手臂酸麻得几乎抬不起来，指尖被刀锋磨出了水泡，又磨破，渗出血丝，黏腻地沾在刀柄上。
但他没有停。
汪小闲的话像鞭子一样抽打着他。
“练到你能控制它飞回自己手里，才算入门。”
控制飞刀飞回？
这简直是天方夜谭！飞刀出手，便是决断，岂有回旋之理？
但他没有问，只是咬着牙，一次次尝试。将刀掷出，然后拼命想着如何让它回来，如何控制它的轨迹。
结果自然是徒劳。飞刀一次次无力地钉在木柱上、土地上，甚至有一次险些反弹伤到自己。
汪小闲就坐在一段残破的矮墙上，手里不知何时多了一个酒葫芦，偶尔仰头灌上一口，眼神淡漠地看着他徒劳的努力，如同在看一场与己无关的猴戏。
他不指点，不纠正，甚至没有任何表情。
挫败感，如同藤蔓般一点点缠绕上李寻欢的心。
身体的疲惫尚可忍受，但这种看不到丝毫希望、仿佛在对着铜墙铁壁猛撞的练习，几乎要磨灭他刚刚积聚起来的一点决心。
就在他心神微微涣散，一次出刀力道稍弱之时——
嗤！
一道锐风毫无征兆地直袭他小腿！是一颗不起眼的小石子！
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